Потому что это больно. Очень больно в который раз ошибиться в другом человеке. Больно от того, что имея такой колоссальный опыт, ты все равно доверился, все равно дал себя обмануть. Больно, что ждал, больно, что боролся до последнего. Больно, что в памяти хранится огромное количество воспоминаний, разъедающих душу. А с другой стороны больно от того, что их могло бы быть гораздо больше, этих воспоминаний, если бы только все не закончилось так быстро. Боль причиняют и ваши любимые места, ставшие запретными. Десятки, а то и больше, ваших с ним фразочек, вошедших в привычку, приходится выдирать с корнями вместе с языком, потому что ты понимаешь, что легче вообще перестать говорить, чем забыть их. Вызывает боль любимое время суток и даже долгожданное лето, которое ты уже не сможешь с ним разделить. Даже во сне нельзя найти спасение от этой боли, потому что сны все снова и снова возвращают тебя к нему, а просыпаться потом невыносимо. Проще сказать, что после всего этого остается сносным… Ведь ты становишься одним большим сгустком боли, ведь все твое существование — это мастерски выставленные капканы памяти, натыкаться на которые стало уже нормой.