судьбу не повторяют, забытым не звонят.
а ты грусти без повода, мне нравится твой взгляд.
его звонки вчерашние, забудь, совсем сотри. 
ему по барабану, что у тебя внутри.

о прошлом не тоскуют, в обидах не винят.
он для тебя любимой, как самый сильный яд.
его признанья глупые, как в водосток спусти
найди моя хорошая, лекарство от любви.

а время раны вылечит, так люди говорят.
но ты грусти без доводов, когда другие спят.
а то что было в прошлом, как робот — удали.
не время еще просто, для взрослой, для любви

я люблю тебя, кис, хватит дуть губы.
ты моя вселенная, по-другому не будет.

и где бы она не скиталась, не находилась
и как бы не насмехалась над ней погода,
но у нее была странная необходимость -
увидеть его. хотя бы и раз в полгода.

и с кем бы она в обнимку не просыпалась,
кого бы не называла «своей судьбою»,
она без него неистово загибалась.
и ей не хватало сил, чтобы быть собою.

она убегала честно, не без причины.
но каждую встречу, как святость, в себе носила.
искала его оттенки во всех мужчинах.
она никогда не любила его.

не любила?

Мне нужен мужчина, который бы вовремя затыкал меня, забирал ноутбук, отключал интернет и ебал с любовью. Ибо я что-то вообще распизделась

ты был таким хорошим. наверное, понабрался от своих бывших, 
но что сейчас с тобой творится? не понятно. на самом деле, 
думаю, все довольно легко. с тобой творится мое безразличие. 
моя грубость. мое отношение. только вот, 
мое «никак» хотя бы искреннее, потому что я такой, а ты, 
ты хорший, добрый. мальчик с нежным именем, которое так подходит тебе.

не знаю где, не знаю с кем, не знаю кто там,
но все твои приятели вызывают у меня рвоту.

знаешь, совсем не страшно сказать «люблю»,
намного хуже по уши влюбится в шлюху.

не ищи себя, в этих ебанных строчках,
в этой ебанной песне, на чувствах точка.
но помни на твоей ноге всегда будет мой почерк,
бросатся в глаза утром и ночью.

я ласкала чужое тело, выводила пальцами буквы на чужой спине, пропускала ладони в чужие волосы, целовала чужие губы. и кажется, что слово «чужие» паразит в этих строчках, да не тут-то было… чужие, чужие, чужие..

просто мы расходились по чужим кроватям, чтобы раз и на всегда убедиться, что друг без друга не можем.

теперь для меня именно это и есть то слово, на букву л.

господи, сделай так, чтоб он запомнил меня такой: 
красивой, нежной, но никогда не говорящей «мой», 
пускай он помнит меня смешной, 
вечно занятой ерундой; 

сделай так, чтобы он не забывал мой запах и вкус, 
чтобы гонял от себя моих грозных муз, 
я в свою очередь тебе клянусь - 
я никогда к нему не вернусь; 

и пускай он станет счастливым, но уже без меня, 
пускай не винит никого: ни моих друзей, ни себя; 
мои раны всегда очень сильно саднят, 
и, наверное, не зря; 

господи, сделай так, чтоб он помнил мои глаза: 
влюбленные, не сдающие ни шага назад, 
взглядом которых можно все рассказать 
абсолютно всегда; 

и не важно, что теперь мы шепчем «люблю» другим, 
и пускай всё не так, как мы друзьям говорим, 
война с собой давно идет один на один - 
каждый из нас отныне не теми любим.

За что превозносят любовь?
За страдания. Людям нравится ощущать себя святыми мучениками, заложниками страстей. Любовь — сложнейшая эмоция, но она конечна, как и всё в этом мире. И нет в ней ничего святого, как и в тех, кто верит и ждёт её.

ненавижу людей, которые разрешают собой дышать. 
а потом уходят и ноги у них не дрожат. 
почему они могут, а я не могу разрушать? 
просто руку разжать и не переживать. 
ненавижу людей, которых хочется удержать.